MAUVAIS ESPRIT (Frédéric Joignot, journaliste, écrivain)

La fêlure d’être femme

La relation personnelle à la violence, l’intériorisation de la brutalité d’autrui et comment la contenir ou la combattre, nous savons combien cela est associé au sexuel. On est en droit alors de s’interroger, que se passe-t-il, j'entends érotiquement, dans une chambre, quand une femme apprend à se défendre, se battre, n’a plus peur physiquement d’un homme ? Quand elle prend ses distances de la « girl culture », l'idéologie "fifille" , des codes de la séduction adolescente  ? Que se passe-t-il pour elle quand elle ne croit plus à une certaine relation de domination, une forme de masochisme, au moins fantasmatiquement ? C’est sur ce terrain mouvant, dérangeant, qu’Isabelle Sorente nous entraîne dans son cinquième roman « Transformations d’une femme » (Grasset).

« Je portais rarement des pantalons, à cet âge-là, raconte l'héroïne (une femme de 30 ans), je ne voulais que des jupes, et des bas, et des dentelles en haut de ces bas-là. Je me déguisais en femme, je voulais toute la panoplie » Dès le début de l’histoire, une jeune femme - qui va débaucher un homme marié - doute de qui elle est. Son identité se fèle. Elle ressent un décalage cruel, ou une gêne comique, entre le personnage qu’elle joue partout avec ses talons, ses robes, ses froufrous, comme au lit avec les hommes, moitié proie, moitié bonne fille, et sa personne. Elle comprend peu à peu, au long cours d’une écriture à la fois poétique et précise, combien l’image attendue, souvent préfabriquée, d’une femme l’enveloppe, la voile à elle-même - la recouvre, jusqu'entre les bras des hommes. « Je regardais le gant de cuir que je tenais dans la main gauche. Ma main droite était nue, et cette nudité me parut aussi artificielle que le gant noir et lisse (…) Et cependant que je répétais le geste d’ôter et remettre le gant, j’éprouvais le même vertige que les enfants qui répètent un mot, femme, femme, femme jusqu’à ce que ses syllabes perdent leur sens. »

Touchez la blessure

Tout en s’accommodant des avantages érotiques patents de la comédie sexuelle traditionnelle, l’héroïne et son amie Héléna  - impayable de gourmandise érotique - s’interroge alors sur tous les grands rôles classiques encore proposés aux femmes. Médée, la mère trahie. L’éternelle petite jeune sexy. La boulimique d’amour. La mangeuse d’homme. Prenant ses distances avec ce théâtre, sans pouvoir y échapper, incarnant un rôle fabriqué en dehors d’elle, tout en le renouvelant, elle découvre alors le déchirement d’être né femme - et de s'en détacher. Mais pour inventer quelle figure, quel personnage - sexuel y compris, c'est-à dire, toujours attirante pour un homme ? « À quelle place êtes-vous, quand vous perdez la vôtre ? (…) Vous êtes dépossédé, chassé de votre rôle. Celle que vous étiez, une autre l’incarne. Devenir errant, l’acceptez vous ? Prendre la place de celle qui la perd, de celle qui perd tout. Acceptez-vous d’épouser ce qui n’a pas de place ? Dites oui. Touchez la blessure. » De cette blessure, cette fêlure, l’héroïne va trouver la réconciliation avec elle-même. Pas évident. Quel rôle jouera-t-elle maintenant, au plus près de son expérience, tout en séduisant encore les hommes ? La dominatrice qui refuse le jeu de l'infantilisation, la magicienne du quotidien, la reine de la sollicitude, ou la "salope" (la femme de plaisir revendiquée) ? Ou alors ... Elle acceptera d’être devenue par naissance, à force de jouer, l’actrice permanente de sa propre vie, elle deviendra une personne flexible, mobile,  changeante, à la personnalité multiple,  capable d'entrer en métamorphose au grè des situations - ce que certains appelle la "ruse", la "metis", la "dissimulation" des femmes. Elle demeurera à distance permanente de son être, toujours disponible à la réincarnation, à s'adapter au mieux, à enjoliver le présent et  la relation à l'autre - l'homme qui, si souvent, persiste à être ce que la société lui donne, le  héros, le chef,  le haut salaire, l'entreprenant en érotisme. Ce faisant, l'héroïne d'Isabelle Sorente découvre combien une femme se tient au plus près de la vérité - et de la création d'elle-même. Elle décrit l’illusion permanente où nous vivons tous, les femmes et les hommes, assignés au théâtre de notre genre, traversé par des archéypes parfois caricaturaux, confrontés à des rôles plus ou moins obligatoires, jusque dans les lits. Elle raconte les fausses positions que nous croyons tenir, les personnages dont nous nous rengorgeons - gobergeons, nous les mâles ? - tout en mesurant la cruauté et la bouffonnerie de l’existence. « Nous sommes tous des voyageurs masqués » écrit Isabelle Sorente.

Transformations d'une femme. Grasset. 2009.